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    麦考夫坐在窗边，手里捏着最新一期的《太阳报》。

    头版标题用猩红的大字写着：“冒牌天才自杀身亡”。

    他脸色凝重，用力捏着报纸边缘，纸张皱起。

    他完全掌握假死计划的每一个细节，并且正在动用大英政府的一切资源，封锁消息，清理痕迹。

    沉重的门被猛地推开，打破了这里的宁静。

    华生愤怒地冲了进来，径直走到麦考夫面前。

    他一把抓住麦考夫的衣领，逼近他。

    双眼赤红，声音因为愤怒而嘶哑。

    “你一直看着他被莫里亚蒂逼上绝路，逼得他不得不去死！你却什么都不做！”

    麦考夫任由他抓着，脸上没有丝毫波澜，只是语气克制地说：“约翰，放手。这里是私人俱乐部。”

    他看着华生，眼神复杂。

    “我警告过他，也提醒过你。”

    “我能做的，都已经做了。”

    “你能做的？”

    华生像是听到了天大的笑话，他松开手，踉跄着后退一步。

    “他是我最好的朋友……”

    华生红着眼，声音里带着无尽的疲惫和悲伤。

    他再也不想跟这个冷血的政客多说一句话，转身头也不回地离开了第欧根尼俱乐部。

    麦考夫看着他失魂落魄的背影，端起桌上那杯早已冰凉的红茶，却没有喝。

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    “关于夏洛克……你还是不愿意谈吗？”

    心理治疗师艾拉·汤普森的声音温和而耐心。

    在她对面，华生坐在柔软的沙发里，双手交叉放在膝盖上，低着头，一言不发。

    距离夏洛克坠楼已经过去一个星期了。

    他又回到了这里，回到了这个他以为自己再也不需要的地方。

    “没什么好说的。”

    许久，华生才终于开口，声音沙哑。

    “他是个骗子，报纸上写的都是真的。”

    他说着，自己却摇了摇头，他苦笑了一下。

    “可我……我不信。”

    他的声音开始哽咽，肩膀不受控制地颤抖起来。

    “我认识的他，不是那样的……”

    艾拉只是静静地听着，递过一盒纸巾。

    华生没有接，他只是用手背胡乱地抹了一把脸，努力将翻涌的情绪压下去。

    　　


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